LA SRA. DE URDANGARIN

El tipo era (es) bien parecido, aspecto agradable y porte sensual. Lo tuvo todo en sus manos, literalmente a una Infanta de España.... pero la ambición mal entendida, las malas compañías y su poca inteligencia van a llevarle, con bastante probabilidad, a la cárcel.

De apellidarse García, casado con una Pérez, tal vez el desenlace sería más benigno, pero en este caso aunque haya conformidad con el Fiscal la sentencia ha de ser ejemplar.

Es una faena, pero esa "ejemplaridad" es el peaje que hay que pagar cuando te pillan con las manos en la masa por no montar en el metro o hacer cola en la pescadería.

Yo no deseo que le apedreen en la plaza pública, como muchos aduladores cortesanos de esta Monarquía republicana tan nuestra... a mi simplemente me da pena de ver caer por el precipicio de la sociedad a un sobrevalorado "hombre guapo" cuyo único mérito intelectual era meter goles con la mano.. Hay que ser "mu tonto" para después de emparentar con el Rey usar esa misma mano para moverle la corona....

Y me da mucha pena Cristina de Borbón, mujer tan ciega y tan simple como enamorada. Ser Infanta implica llevar sangre azul en las venas, pero no materia gris en el cerebro...

Desde luego, en mi opinión, debería renunciar al título que ostenta porque es también el peaje que le corresponde por su gran error al elegir con quién compartir almohada. 

Todos los humanos cometemos errores, cientos todos los días... algunos tan elementales que nos cambian la vida... pero también somos libres para enderezarlos a costa de llevar el corazón cuajado de cicatrices. 

Cristina de Borbón es dueña de querer a ese hombre y permanecer a su lado hasta que la muerte los separe, pero a una Infanta de España no pueden separarle de su esposo unas rejas carcelarias.

Cruel decisión, tan dura como la realidad. 

Excalibur, Rey de los cretinos

!Ya está! ! Ya hemos llegado! !Hemos alcanzado la cumbre! Ríete tú de la perrita Laika que subió al espacio, del inteligente Snoopy o el sagaz Rex policía! 

Ni el cuasi oscarizado Rin-tin-tin o Lassie nos llevaron tan lejos.

Scooby Doo, Pluto o los 101 Dálmatas.

Ni el dios Anubis policromado en piedras milenarias tuvo jamás tanto poder...

Excalibur ... Ese es el nombre del perro por antonomasia....

Leo las proclamas de su "amito" como gusta llamarse al Sr. Limón y no doy crédito... 

Hablando de la "gente mala" que le mató....

.... de haber sido "un ejemplo para el mundo entero"...

... pidiéndole fuerzas para que su "amita" se recupere y el mismo no "desfallezca"....

.... prometiéndole hacer justicia....

... exigiendo luego sus cenizas...

Y pienso en las algaradas públicas, los ríos de tinta y comentarios de tantos como se conduelen con el sacrificio de este perro...

Y pienso en esas imágenes tan descarnadas y lacerantes de los enfermos de ébola de Africa... 

Y me sobrecoge el alma ese niño que vivió bastante peor que su perro y murió tirado en la calle... mucho peor que un perro.... 

Y no dudo que las cosas pueden siempre gestionarse mejor, o mucho mejor, pero todo tiene también un limite de relatividad...

.... y no puedo por menos que darme cuenta de que, con el Sr. Limón a la cabeza, somos unos auténticos cretinos. 

ARRETRANCOS

Si llegamos a este mundo sin nada, y salimos de él con lo puesto.... ¿Por qué nos pasamos la vida acumulando "cosas"?.
Fallecidos mis padres y desde hace unas cuantas semanas vengo dedicando una parte importante de mi tiempo a deshacer la casa familiar.... Seguro que hay cientos de museos en el mundo con menos "cosas"... Y lo malo, para quienes tenemos memoria, es que cada una de ellas tiene una "historia" o cuando menos una anécdota detrás... Lo que no es de una bisabuela, es de la infancia de mis padres, o de la de mis hermanos... ¡O de la mía!.. Por no hablar de los recuerdos de viajes, o regalos entre nosotros mismos o de amigos...
Adornos, libros, documentos, fotos.... hasta piezas de encaje de bolillos hechas por alguna bisabuela... pasando por cuadros, enseres y objetos personales... ropa de casa o mantones de Manila... Notas colegiales, insignias, juguetes....
Visto así, todo junto... "abandonado" de sus propietarios, prorrogado su afecto de una generación a otra... me asalta con insistencia la misma pregunta... ¿realmente hace falta todo esto para vivir?.

Hago mía la palabra de un amigo y dejo de llamarles "cosas" para denominarles "arretrancos".... La verdad es que no se sí esté vocablo existe pero tampoco quiero buscarlo... "Arretranco" tiene fonética despectiva y dura... de objetos molestos e inútiles... de esos que van llenando a lo tonto las estanterías y ocupan tu presente con disposición de colonizar tu futuro...

No... Realmente no necesitamos llenar nuestro espacio ni nuestra mente con "arretrancos". Es mejor discurrir por la vida "ligeros de equipaje" como predicaba de sí Antonio Machado... Es nocivo depositar tiempo y cariño sobre demasiadas cosas porque nos anclan y nos impiden avanzar. A veces pienso que el exceso de recuerdos y de pasado nos resta flexibilidad y cintura para acomodarnos a los cambios que nos ofrece la vida.

Es curioso como en momentos descarnados como puede ser una ruptura matrimonial, hay quién da más importancia a defender su parte alícuota de "arretrancos" que a recomponer una vida futura diferente y por estrenar.

No... Después de tantas horas dedicada a no saber qué hacer con tanta cosa he llegado a una conclusión... No seré yo quien deje demasiados "arretrancos" a mis hijos... prefiero legarles buenos recuerdos de tiempo compartido, imágenes en la retina, sonidos de historias y risas, olores de tierra mojada y aire limpio, sabores de magdalenas y acaso "lacón con grelos" de invierno.... y a distinguir el abrazo sincero de lo que no pasa de ser el frío saludo de la conveniencia.

RAPIDITO.... QUE ES GERUNDIO

               Ya sé que “rapidito” no es gerundio ni verbo tan siquiera, pero me da lo mismo. Me parece una frase tan graciosa que merece la pena. Primero porque su autor es la mitad de mi corazón y segundo porque… ¡qué caray, tiene razón!... “Ir deprisa” es una palabrota para la vida porque acaba pronto con ella.

                Y vuelvo a un tema que me provoca una reflexión recurrente… “el tiempo va que bufa…” Antes de que nos demos cuenta ya estamos en Navidad y, sinceramente, a veces tengo que pararme a pensar en qué mes vivo…

No “vivimos”… “consumimos el tiempo” o incluso los más avezados “lo matan”.

                Con lo mucho que valoro el tiempo no entiendo cómo hay personas a quienes les preguntas… “¿Qué haces?” y con un desparpajo que asusta responden… “Nada… ¡matando el tiempo!”… y francamente me les imagino a martillazos con un reloj como posesos…¿habráse visto semejante subnormalidad cuando la esfera lleva escrito su nombre?...

                En el lapso de una semana he tenido dos experiencias maravillosas de jugar con el tiempo… de comprobar cómo se detiene si tú quieres y cómo los minutos duran más de 60 segundos y, en ambos casos, ese estiramiento subjetivo del tiempo tiene que ver con la ausencia de comunicación y la abundancia de inmensidad….

                La primera vivencia fue en un vuelo trasatlántico. Aunque el trayecto de ida dura ocho horas realmente sólo consumes dos porque hay seis de diferencia. Sentada a varios miles de pies sobre el agua, con la sensación de flotar sobre una cama de nubes el tiempo va muy muy despacito y mientras dejas que tu mente se inunde del intenso azul del cielo, sin horizonte… te das cuenta de que realmente no eres nada…. Una célula viva un poco grande que ocupa …. “nada” en el infinito del universo… y encima te crees que vas deprisa… ¿adónde?... ¿a hacer qué?...

                La segunda el polo opuesto. Un fin de semana en un pueblo perdido de la montaña, con un paisaje verde que gritaba vida de primavera a borbotones… donde los teléfonos móviles son prescindibles: no hay cobertura…. ¡y tampoco les hace falta que es lo más gordo!

                Por una razón o por otra lo cierto es que estuve “incomunicada” unas horas y engullida por el cielo o por la tierra… y la sensación fue la misma …. Sentirme mínima en el universo y suspendida en el tiempo… y durante unas horas ese mismo tiempo empezó a ir más despacio y a hacerse más íntimo y personal…

                Y comparando una y otra experiencias pude disfrutar intensamente que en determinadas circunstancias el tiempo objetivamente se “alarga e interioriza” y te permite “ser”, para actuar, para vivir…  Da igual estar en un avión que en un pueblo perdido en la montaña…. Y es en esos momentos cuanto con un poco de suerte percibes que eres “dueño” de tu tiempo, y tu “yo” más íntimo, generalmente acobardado por la prisa, sale de su escondrijo y se dedica a ordenar tus ideas poniendo lo importante en la estantería de lo importante, lo accesorio en la estantería de lo accesorio, lo imprescindible en el tarrito de las esencias y lo prescindible…. en el contenedor para reciclar… Y digo bien… “reciclar” porque absolutamente todo sirve para aprender y para seguir viviendo.

                Es increíble comprobar cómo las noticias próximas o lejanas se suceden a cual más impactante…. para quienes aún conservamos la capacidad de sorprendernos… pero más increíble y provechoso hacer un paréntesis, salir de los rápidos, agarrarnos a una roca, sentarnos en la orilla y contemplar cómo todo se sucede… pensar en nosotros mismos y decidir sobre nuestra vida para impedir que se le lleve la corriente.

LAS TETAS COMO ARGUMENTO

 

              Vivimos en una sociedad tan gregaria que tan pronto sale cualquiera y dice que nos representa, como sucede lo contrario y nos liamos la manta a la cabeza y “todos” representamos a uno sólo. Léase esos casos en los que “todos somos Pepito” de golpe y porrazo.

                Me voy a referir a las “Femme”. A mí, francamente, que salga una señora despojada de la prenda superior, es decir, “en tetas” es algo que me trae al fresco… Más aún en esta época del año la que pasa más que “fresco” un frío que pela es ella… pero entre sacar los pechos a relucir y convertirse en “La Libertad guiando al pueblo” de Delacroix va un abismo….   

                No entiendo porqué cuando las protestas son por razón que atañe más a las mujeres que a los hombres hay que hacer de histéricas y montar unos pollos que llaman a la vergüenza ajena. ¿Tiene una mujer más razón en lo que plantea si enseña las tetas que si no las muestra?. Se me podrá contestar con ese manido refrán de que “tiran más dos tetas que dos carretas”, pero a la hora de convencer…. primero las razones y luego las protuberancias mamarias… digo yo…. porque las primeras se afianzan y se enriquecen con el tiempo, y a las segundas las puede la ley de la gravedad.

                Soy más femenina que feminista, quizá porqué jamás me he visto relegada a segundo plano por ser mujer. Reconozco sin paliativos la lucha de los movimientos feministas serios y renovados que tanto han hecho por la equiparación de los Derechos Civiles… pero en esto como en todo, una cosa es trabajar y pelear con ideas claras y objetivos definidos y justos y otra quedarse en las formas caricaturizadas del esperpento sin fondo alguno…. Algo así, y ya que estamos en ello, como la diferencia que existe entre en un respetable homosexual y una repelente maricona de playa.

                Ser mujer no significa creer que existe “Derecho al aborto”, o que reconociendo su existencia pueda obtener mayor protección pública que el “Derecho a la vida” del “naciturus”. El “nosotras parimos nosotras decidimos” no es más que un slogan se diga con las tetas al aire o con un traje de neopreno.

                No se tiene más razón por gritar más. La razón se defiende con argumentos y, por mucho que dijera esa Ministra de Zapatero de cuyo nombre ni me acuerdo, profesora de flamenco, un embrión que tiene origen en un óvulo y un espermatozoide humanos dará lugar a término de un embarazo a otro ser humano…. así, sin sorpresas de ningún tipo. Y un embarazo no se interrumpe… porque luego no se reanuda. O se culmina o se termina con él, es así de simple ajeno a eufemismos de todo tipo. Luego se podrá defender una cosa o la contraria por multitud de razones, pero las cosas ni son lo mismo ni se escriben igual.

                Que ahora salgan las “Femme” con las tetas fuera como argumento de peso a defender el “derecho al aborto” porque “nosotras parimos nosotras decidimos”…. me evoca esas representaciones tan estupendas de los homínidos de Atapuerca.

¿No será más sensato avanzar por los caminos del Derecho a la vida del nasciturus, la protección social de la mujer embarazada y de la madre, la defensa de los derechos de la mujer como madre, la conciliación de la maternidad y la vida laboral y en la prevención de embarazos no deseados…por apuntar algunas de las muchísimas líneas de actuación que están bastante en barbecho?.

Es posible que me pongan a “parir” por mi crítica pero yo también tengo derecho a expresarme aunque no exponga las tetas al dominio público.

SOLEDAD

Mi último blog lo escribí frente a mi madre agonizante hace poco más de una semana… ella ya llegó a su destino… y nosotros seguimos viaje….

Son muchas las ideas que se pasean por la mente en momentos tan duros…. Y muchas las escenas plásticas que se ven a través de las lágrimas… de esas llenas de sentimiento, de afecto, de acogimiento… y también de soledad….

 “¡Qué solos se quedan los muertos!” … escribía Bécquer…  y qué solos nos quedamos los vivos… añado yo…

Como me decía mi hija, “técnicamente” soy huérfana pero… “legalmente” no soy adoptable así que a partir de este momento tengo que aprender a vivir sin padres y, sinceramente, no sé cómo se hace. Obviamente no es lo mismo perder a los padres en la infancia que en la madurez, pero eso no significa ni mucho menos que no se tenga la percepción de que algo importante en la vida ha cambiado.

De entre todas las sensaciones nuevas de estos días me quedo con una,  compartida también por una de mis hermanas, que nos ha llamado poderosamente la atención…. Sentirse “libre”.

Al morir los padres sientes que ya no tienes que dar “cuentas a nadie” de tu actos… que a partir de ese momento respondes de ti misma… es como si de golpe y porrazo, tengas la edad que tengas… te emancipas…. te conviertes en adulto… dejas de ser un poco niño pendiente de la reprimenda de tus padres… ya puedes hacer lo que te venga en gana….

… y pienso que, quizá, esta es la cara amable de la soledad…. De esa amiga a veces despiadada, otras buscada y siempre presente en nuestra vida…. La soledad….

Nacemos solos, morimos solos y vivimos solos… y quizá lo más próximo a nuestro “yo” íntimo que conocemos son nuestros padres y, en especial nuestra madre. Por eso, cuando ella se va para siempre nos termina de invadir la soledad….

Es ley de vida, y lo mejor que puede ocurrir es seguir el “escalafón”… pero no cabe duda de que si hay una persona insustituible es la madre… con sus defectos, su carácter, sus manías… con todo lo que queramos ver de incómodo a veces en relaciones materno-filiales complicadas…. Y da igual una madre “presencial” que “on line” o “telefónica”…. Una madre es como un panzer que seguirá tu trayectoria allá donde estés así te separen miles de kilómetros…. lo malo es cuando esa distancia hay que medirla en dirección a las nubes… al cielo…  

La vida continúa…. Y habrá que seguir estrenando sonrisa cada día, acostumbrándose a la soledad, a la libertad… porque todo, incluso el eco que devuelve el vacío del corazón forma parte de la vida, de la esperanza y de la búsqueda de la felicidad.

UNA COPA DE ANIS Y UN BOMBON

 

            IN MEMORIAM DE UNA MUJER EXCEPCIONAL

            Frente a la obviedad rotunda de “Madre sólo hay una” aparejo la reflexión de que, desde luego, como la mía no cabe otra en el mismo espacio pues pocas mujeres han llenado tanto el hogar y han seguido tan al frente de sus polluelos hasta el último suspiro como la mía.

            Para un ser tan generoso y sociable, ser hija única fue una cruz proclamada con tal energía que siempre tuvo las puertas de su corazón y su casa, no sólo para albergar una familia numerosa, sino también una gran cantidad y calidad de amigos que han llenado nuestras vidas de fantásticos momentos para recordar.

            Escribo estas líneas frente a la cama en la que agoniza por séptimo día consecutivo, en una lucha perdida ya a estas horas pero que comenzó con una enfermedad de esas “raras” hace casi 23 años…. y un cúmulo tal de patologías que ella solita podría haber protagonizado un congreso médico…. No… mi madre no se curaba… ella sepultaba una dolencia con otra más grave… tiraba para delante apretando los dientes como si tal cosa, incorporaba a su pastillero la colección de nuevas medicinas, prescindía de las que le parecían inoportunas y se iba a la peluquería… ¡a otra cosa mariposa!.

            Mi padre la admiraba profundamente… era bella por fuera y por dentro, pero no de una belleza tontuna e inocua de esas que se dejan dominar… No… mi madre era una mujer de gran carácter, fuerte como una roca en quien él deposito siempre su confianza, su esperanza y de quien sacaba la energía que necesitaba cada día… no podía vivir sin ella y cuando sospechó que iba a perderla tiró la toalla…. Pero ella siguió. No era su momento…. Y llegó hasta aquí casi 9 años después…    

            Mujer vital donde las haya ejerció todos los papeles que le ofreció la vida con derroche de energía y de alegría…. Positiva, natural y sincera – ¡a veces demasiado! – supo sacar lo mejor de cada momento apurando la felicidad y derrochando alegría a raudales…

            La recuerdo guapa a rabiar vestida con traje de noche rojo oliendo a perfume… rodeada de ingredientes en la cocina para preparar menú para 20… preparando los 5 bocadillos de la merienda diaria… corriendo de uno a otro colegio conduciendo un Seat 1500… peleándose con lo que subían los precios a diario… estirando el sueldo para organizar la vida cotidiana de un familión…. Fue esposa, madre, hija, amiga…. una genial y divertida abuela…. Educadora, enfermera, maestra, cocinera, cuidadora de ancianos, anfitriona…. Fue todo lo que una mujer de su época pudo ser, y lo hizo bien… muy bien…. Y hubiera estudiado medicina, su vocación frustrada, en una sociedad en la que estaba mal visto que una mujer estudiara el cuerpo humano…

No… mi madre no fue una mujer cualquiera, de esas que se esconden tras las circunstancias o las modas… realmente hacía lo que le parecía al margen de convencionalismos sociales y pareceres ajenos. Ella hizo siempre lo que le dio la gana…. y se puso el mundo por montera con una valentía digna de admirar….

…. y quien nunca ha temido a la muerte,  porque su fe le acompaña donde quiera que vaya ha despedido a la vida con un brindis y una alegoría que resume y dice todo… ayer… a escasos pasos ya del final del camino lo último que ha pedido tomar y ha sido… una copa de anís… y un bombón….

Rosalía Sanmiguel Saldaña… mamá… gracias… te quiero… descansa en paz.

 … en Palencia, a las 6.10 del amanecer del día 21 de enero de 2014….